Roman de Lucien Fradin.

Entre Maxime et Simon, quelques années d’écart qui pourraient être un univers pour des mômes, mais un lien immédiat et indéfectible dès l’enfance. « Il est admiratif de celui qu’il pensait protéger et qui le guide à présent à vive allure. » (p. 18) Chacun a sa famille plus ou moins dysfonctionnelle et des choses qu’il n’ose pas dire. Parce que certains sujets ne s’abordent pas dans les petites villes de campagne, dans les années 90. « Avec Simon, on a le droit de rester un peu plus longtemps au sol et de chercher avec les mains ce qu’il faut frôler pour se faire rougir, se donner envie de s’embrasser sur la bouche et ailleurs. Sans jamais le faire, et sans jamais en parler. » (p. 36) Les deux amis passent au collège, au lycée et entrent dans le grand tourbillon du monde en essayant simplement d’être deux homos heureux. Il leur faudra du temps, de divers amants en expériences multiples, pour se retrouver vraiment. « Tous deux, de toute façon, ont peur en cachette que l’autre ne l’aime pas autant qu’ils le souhaiteraient pour construire quelque chose à la hauteur. » (p. 98)

Ce que nous offre Lucien Fradin est précieux : c’est une peinture sensible de la vie et de l’amour, deux chemins qui blessent autant qu’ils réjouissent, qui bifurquent en innombrables perspectives, parfois se heurtent à la méchanceté ordinaire. On est forcément un peu plus humain·e en sortant de ce roman. Un feuillet détonne dans cet ouvrage relié à la main par les fabuleuses éditions des Venterniers : il suit la chronique minutée d’un épisode à part. Vert tendre a planté une jolie pousse dans mon été trop sec.

Roman de Blandine Butelle. Illustrations de Caly.

Bénigne à l’école magique – Bénigne et l’invasion de citrouilles

Les élèves de l’école magique sont impatient·es : la sortie scolaire à la mer approche. Avant tout, iels doivent apprendre à se transformer en animaux marins pour pouvoir visiter le fameux château du terrible Florimort le Gorgron. « La métamorphose nécessite une grande concentration. La moindre distraction vous fera reprendre votre apparence normale. » (p. 13) Sous la surveillance de la revêche Mme La Vague, la classe se prépare et la voici enfin sur l’île Paradiso, dans l’océan Pacifica. Bénigne a promis à leurs mamans qu’elle prendra bien son petit frère, Gentil, garçon qui n’a pas de pouvoirs magiques. Alors, quand il disparaît, c’est la panique ! De surcroît, quelqu’un a libéré l’affreux Florimort ! Pas de doute, la classe de mer prend l’eau…

J’ai retrouvé avec bonheur l’univers créé par Blandine Butelle. J’aime la simplicité avec laquelle elle parle de la différence, des tensions entre sœur et frère, de l’amitié, du harcèlement scolaire et du courage. Ici, pas de grands exploits façon Poudlard, mais des victoires méritées et intelligentes, sans mise en danger inutile. Il faut que je mette la main sur les autres romans jeunesse de l’autrice et que je continue de les prêter à une adorable jeune personne de mon entourage.

Roman de Charlotte McConaghy.

Loin de son Australie natale, Inti Flynn dirige un programme de réintroduction du loup en Écosse. L’objectif est de rééquilibrer cet écosystème dégradé où la forêt ne pousse plus. Le projet est évidemment mal accepté des éleveurs de moutons et quand l’un d’eux disparaît, le coupable semble tout trouvé. Inti est prête à tout pour réussir sa mission, mais aussi pour protéger sa sœur. Autrefois si vive, Aggie vit mutique et recluse dans leur maison, après un évènement traumatique. « Prendre soin des autres, c’est le seul moyen de prendre soin de soi et […] la gentillesse sauvera le monde. » (p. 57)

L’homme est un loup pour les loups et pour les femmes ! Je ne m’attendais pas à un thriller écoféministe en ouvrant cette lecture, sans doute trompée par le titre français bien plus lyrique que l’original, Once There Were Wolves. J’ai dévoré ce roman qui interroge la place de l’amour et de la confiance dans un monde de violence. « Je continue de parler des loups parce que c’est tout ce qui me reste en dehors de la rage. » (p. 23) Les deux sujets de l’intrigue se nourrissent réciproquement. D’une part, il y a les sœurs inséparables dont le rapport de force s’est inversé. D’autre part, il y a la nature qui se meurt de la main de l’homme (et non pas de l’humain, ici…). Renaturer les Highlands afin de lutter contre le réchauffement climatique est aussi crucial que s’élever contre les violences faites aux femmes : dans les deux cas, c’est l’homme qui massacre et qui domine. « Vous n’avez pas de koalas à cajoler, c’est ça ? / En quelque sorte, oui. La plupart sont morts dans des feux de brousse. » (p. 28)

Je suis profondément sensible à la cause des loups et autres grands prédateurs. L’expérience du Yellowstone l’a prouvé : leur présence est indispensable pour régénérer les espaces en souffrance, et c’est aux humains de s’adapter à leur présence, pas l’inverse. « Nous parlons d’un animal farouche, aux petits soins pour sa famille, doux. C’est une bêtise de nous avoir inculqué la peur du loup. » (p. 46) Le sujet se perd parfois un peu derrière le mystère, mais l’animal a toute sa place dans le récit. Je retiens aussi la première phrase du roman, elle est de celles qui coupent le souffle. « On avait huit ans le jour où papa m’a coupée en deux, de la gorge jusqu’au bas du ventre. » (p. 11) Oui, vous saurez tout de cette énigme abominable, et plus encore. Cet incipit pose clairement les choses : les femmes n’en finissent pas de souffrir sous les coups des hommes, depuis la nuit des temps. « Je vis entourée de femmes mortes qui me surveillent, plaquées sur les murs. » (p. 230)

Je pleure encore la beauté du monde s’installe durablement sur mes étagères de lectures féministes et de ressources écologistes : l’avenir des luttes est intersectionnel !

Roman d’Antonio Exposito.

« Depuis un temps lointain et lieu de toujours, quatre émissaires partirent vers une planète bleue annoncer une naissance. » (p. 22) Si trois arrivent auprès de l’enfant messie, le quatrième s’égare, ou plutôt ne sait pas qu’il doit se mettre en route. Bjorn Bjornsen, fils d’un roi du froid, ni riche ni sage, répand le sang dans son sillage. Il est un amas de fureur. « Tu as tué ton père pour ton destin. » (p. 71) Son chemin croise ceux d’une femme plus qu’aimante et d’un guide sibyllin aux multiples visages. L’homme a pourtant une mission à accomplir. « Tu dois témoigner de sa venue, et lui offrir un cadeau. / Un cadeau ? / Oui, ce que tu dédies à la joie de l’autre. » (p. 111) Des terres de glace aux étendues brûlées de soleil, il va à la rencontre de dragons, d’anges, de massacreurs et d’innocents, toujours dans un tourbillon de violence. Ce faisant, il remonte le fil de sa propre histoire et de ses méfaits. « Comme une punition, sa mémoire le ramenait à celui qu’il avait été. » (p. 171) Le géant viking revit ses fautes pour mieux les expier et apprend que sauver un enfant, c’est sauver l’humanité. « J’ai donné aux enfants l’amour qui m’a manqué, celui qui n’exige pas le mérite, qui n’exige rien ni même d’être aimé en retour. » (p. 442 & 443) Au terme de son long combat contre lui-même, jusqu’à lui-même, l’homme se sera réinventé en une nouvelle légende.

Les contes nordiques et la mythologie antique se mêlent au récit chrétien pour composer une histoire d’origines aussi bouleversante qu’exigeante. Chaque personnage est désigné par un symbole typologique et nombreux sont ceux qui changent de noms à mesure du récit. Cela illustre les identités mouvantes et complexes des protagonistes et participe à l’enchâssement de récits et de pensées, dans une ligne temporelle qui suit sa propre logique.

Un élément central de ce roman qui emprunte parfois à la poésie, parfois au théâtre et parfois à la fantasy, c’est l’amour avec Je t’aime, ainsi que la nomme le héros. Cette femme, résolument humaine, est une mater dolorosa tout autant que l’irrésistible amante que chante Le cantique des cantiques. L’auteur invente une merveilleuse et lumineuse scène d’amour, à l’érotisme électrique et pourtant délicat. « Ainsi se parlèrent -ils de dedans. » (p. 1118) C’est bien la preuve qu’on trouvera toujours de nouveaux mots pour parler de ce principe éternel qui nous attire vers l’autre.

Avec ce texte sans commune mesure, les éditions du Panseur continuent d’explorer la littérature d’aujourd’hui et ce qu’elle peut inventer de plus beau pour parler du monde, autrement.

Recueil de poésie de Pauline Bilisari, réédition augmentée de cinquante textes. Illustrations de Camille Bilisari.

La poétesse a commencé – comme tant d’autres – par écrire pour elle-même. D’une audace timide, elle s’est décidée à poster certains textes sur Instagram. D’une audace terrifiée, elle a tenté l’autoédition. Et l’audace a payé. La poésie libre de Pauline Bilisari a ému un large lectorat. Ce qui était une thérapie personnelle est devenu une chambre d’échos quasiment universelle, un miroir dans lequel d’autres âmes se sont reconnues, dont la mienne.

De quoi parle l’autrice ? De ses angoisses, de sa santé mentale, de sa peine d’amour, de son hypersensibilité, de son atypisme, de sa solitude dans le grand monde. « ils ont tendance à oublier / que toute la douleur du monde / peut se résumer en un sourire » (p. 42) La ponctuation et les majuscules sont rares : la première parce que la pensée ne s’arrête jamais et coule librement ; la seconde parce qu’aucune pensée n’est plus grande qu’une autre.

La poétesse et l’illustratrice, artistes sœurs, laissent beaucoup de place dans les pages. Il faut cela pour laisser respirer les mots d’une poésie discrète qui déploie ses longues ailes. Le jaspage et le signet de coquelicots font de l’ouvrage l’écrin précieux d’une voix qui mérite d’être écoutée. Cependant, si l’ensemble m’a touchée, je ne peux pas ignorer les maladresses de la première fois : Pauline Bilisari compose certaines phrases comme des bijoux, mais d’autres me semblent être des sentences motivationnelles assez creuses. « ne laisse personne / te faire croire / que tu n’as pas le droit / d’avoir mal » (p. 183) Il n’empêche que je lirai les autres textes de l’autrice, car je suis convaincue que sa plume s’est affûtée et que, sans devenir maniérée ou artificielle, elle a continué à gagner en finesse.

Je vous laisse avec quelques extraits à faire rouler sous votre langue.

« en partant, le bonheur m’a dit / au revoir / j’aurais tant aimé qu’il me dise / tiens bon » (p. 64)

« quel comble / pour les habitants de ce monde / d’en être les propres démons » (p. 130)

« nos souffrances / sont incomparables / mais nos douleurs / sont toutes légitimes » (p. 183)

« je mérite que l’on m’aime / pour tout ce que je suis / alors pourquoi suis-je la seule / encore incapable de le faire ? » (p. 223)

Roman de Bérengère Cournut.

Une nuit polaire, la banquise se rompt et Uqsuralik est séparée de sa famille. Elle n’a qu’une peau d’ours, de maigres outils et quelques chiens pour survivre dans l’hostilité arctique. L’Inuit est habile à la chasse et aux travaux des femmes, mais elle ne peut pas survivre seule dans l’hiver ni échapper aux esprits. « Être un poids pour la banquise, c’est une chose ; être un poids pour soi-même et le groupe, c’en est une autre – qui n’est pas souhaitable. » (p. 38) Les mois passent, puis les années. Uqsuralik a rejoint différents groupes, trouvé un époux, eu un enfant, mais son âme reste hantée par la menace d’un vieux haineux. « Les femmes puissantes / Encourent d’abord / Tous les dangers. » (p. 156) La vie de la chasseresse passe comme toutes les autres existences, de pertes en rencontres, de faim torturante en réjouissances partagées.

Bérengère Cournut rend un magnifique hommage à la culture inuit. Les chapitres dépeignent des gestes mille fois répétés, des connaissances oubliées, des règles ancestrales et des tabous précieux : il faut nourrir celleux qui ne peuvent pas chasser et ne pas regarder la mer si on est enceinte. Mais l’immense qualité de ce roman, ce sont surtout les chants qui ponctuent les épisodes. Portés par des humain·es, des esprits ou des animaux, ils racontent l’histoire d’Uqsuralik, la complètent, la révèlent et l’annoncent. Loin de tout folklore facile et colonialiste, le texte de Bérengère Cournut est un conte très réel et très sensible.

Roman de Daisy Johnson.

« L’hôtel n’est pas le même avec tout le monde. » (p. 13) Les mises en garde liminaires sont limpides : l’hôtel des marais est hanté. Tout le monde le sait et c’est ce qui fait son renom. La chambre 63, en particulier, est une pièce où il ne fait pas bon entrer. Une inscription prophétique apparaît un peu partout et a bien pour objet de glacer le sang. « Il faut se méfier des sons : les murs prononcent votre nom. » (p. 66) Les quatorze récits sont portés par des femmes : aucune ne réchappe vraiment de l’hôtel. Clientes ou employées, les femmes sont des proies pour la bâtisse, voire pour la parcelle où celui-ci se dresse. « Ce que contient cette terre, c’est une sorte de pouvoir de possession. Un tourment. » (p. 30) Les histoires se recoupent parfois et donnent un peu plus de sens à la malédiction qui enveloppe les lieux comme un nuage macabre.

J’ai dévoré ce roman en une heure et il s’ajoute parfaitement à ma liste de maisons maudites en littérature. Je suis friande de gothique littéraire et j’ai trouvé dans le texte de Daisy Johnson quelque chose de Joyce Carol Oates. Les pages exsudent un surnaturel poisseux, follement angoissant. Ce que j’en retiens surtout, c’est que l’hôtel est une analogie du monde, résolument hostile aux femmes. Ici, le mal est certes un bâtiment, mais c’est finalement un système. « Ils avaient cette façon de se souvenir de nos vêtements, mais pas de nos noms. » (p. 88) Je vais garder longtemps le souvenir de ce roman sombre ! « Ce qui se passe sur cette terre y demeure. » (p. 136)

Bande dessinée de Lewis Trondheim.

Tout commence par une randonnée en nature, sur les hauteurs de la ville. La journée a tout pour être paisible, mais le pique-nique vire à l’horreur : des gens terrifiés dévalent la pente. Sont-ils poursuivis ? Et que déterre cette pelleteuse ? Qui pourra sauver le monde de la catastrophe qui approche ? Dernière question : où est Lapinot dans ce paysage lovecraftien ?

Cet ouvrage est littéralement une bande (dessinée) qui se déploie en un immense accordéon, une illustration continue qu’il nous appartient de lire à mesure des pliages ou d’un seul coup d’œil. Lewis Trondheim nous a déjà fait le coup de la BD muette avec Les herbes folles. Et voilà qu’il enlève aussi la couleur. La prochaine fois, il nous sort des points à relier, avec des dessins à faire nous-mêmes ? Je râle pour de faux, hein ! C’est toujours un plaisir d’ouvrir (déplier ?) un ouvrage du père du lapin aux grands pinglots. Cet opus donne envie de ressortir des crayons de couleur, mais se pose la question du rangement, encore une fois. À changer sans cesse de format pour ses œuvres, Lewis Trondheim joue avec mes nerfs et l’organisation millimétrée de ma bibliothèque.

Tome 1 – Tome 2 – Tome 3 – Tomes 4 à 6

Webtoon de Sadam, Mogin et Yasik.

Vivi est furieuse qu’Ahyn ne lui ait pas parlé de ses crises de phéromones et du risque mortel qu’il court à chacune d’elles. Elle lui jure qu’elle restera à ses côtés pour l’apaiser avec ses propres phéromones guérisseuses, même si elle reste terrifiée par le fauve dissimulé dans le corps de son ténébreux sauveur. L’atmosphère devient soudain très électrique dans le domaine des léopards avec l’arrivée de Lunn Maniuntz, du clan des lions, rival d’Ahyn auprès de la jolie Vivi. « Ils me courent après alors que je ne suis qu’une petite lapine toute sale. » Il y a aussi le grand-père du clan Maniuntz, vieux compère/adversaire du grand-père d’Ahyn : décidément, le caractère agaçant, c’est héréditaire !

D’épisode en épisode, Vivi gagne en courage et en autonomie. Plus question de n’être qu’une mignonne petite chose que l’on peut ranger dans une poche : sous sa forme animale ou sous sa forme humaine, la jeune fille/lapine affirme son caractère et sa force. « Je me soucie de ma vie et de ma sécurité, sans que tu aies besoin d’intervenir. » En commençant ce septième épisode, j’étais décidée à arrêter là ma lecture de ce webtoon qui traîne en longueur, mais les dernières pages promettent un peu plus d’action, sur les terres du clan des ours, à la recherche d’un remède pour sauver Ahyn. Bon, d’accord, je lirai au moins le tome 8 qui paraît en septembre. Ce sera l’occasion de voir à nouveau Vivi sous sa forme d’adorable lapin dodu et éclatant de blancheur.

Écrits de Philippe Forcioli.

Dans sa chambre de la clinique de la Sauvegarde, à Lyon, l’auteur noircit des feuillets, presque chaque nuit. Dans ses insomnies créatrices, il convoque Christian Bobin, illustre parmi les poètes, et s’en fait l’apôtre. « Que la joie quotidienne qui m’anime ici dans ce lit de malade m’accompagne jusqu’au bout. » (p. 14) Il revient sur des souvenirs, évoque sa vie de chansonnier et parolier, contemple les va-et-vient médicaux et les spectacles que lui offre sa fenêtre. D’un mot, il rend hommage à René Guy Cadou ; d’une phrase, il honore François d’Assise. Du miracle annoncé dans le titre, on a les premiers éléments dès l’incipit : ne reste qu’à suivre le fil et à accepter la jolie façon qu’ont les choses de se rencontrer. « Ce qui est inexplicable n’est pas forcément surnaturel, mais qui peut prouver que cela ne l’est pas ? » (p. 125)

Ce court ouvrage, entre poésie en prose et fragments philosophiques, est un concentré de délicatesse, une lecture suspendue qui repousse, un moment, la laideur. Les mots pourraient être pathétiques, griffonnés par un homme rongé par le cancer et se sachant condamné : ils sont enlevés, tournés vers l’avenir et la publication, comme un pied de nez au chagrin. « Il y a un bord des larmes qui ne se franchit jamais. » (p. 87) C’est éminemment beau.

Roman de Bérénice Pichat.

La petite bonne travaille dans plusieurs maisons : chaque sou compte dans la misère laborieuse. Un week-end, une des Madames décide de se rendre à la campagne avec des amis. Elle laisse son époux, mutilé de la Grande Guerre, aux soins de la domestique. Allons, il faut bien accepter les exigences des patrons, mais jusqu’où ? Face à la demande inconcevable du maître impotent, la domestique doute. « Elle le reconnaît sans honte / elle a peur / Non pas de le faire / De devoir vivre avec » (p. 82) Avant d’obéir, elle tient tête pour la première fois. Pendant deux jours, un ballet complexe se joue entre le maître et la bonne.

Dans le discours intérieur de la protagoniste, il n’y a pas de ponctuation. « Globalement ses employeurs sont contents / Ponctuelle / Discrète / Efficace / Rien à redire » (p. 3) Le flux mental est quelque peu essoufflé, mais ininterrompu et calqué sur le rythme des mouvements parce que s’arrêter, c’est le risque de ne pas se relever, de se laisser submerger par la fatigue. « La bonniche reste à sa place / La patronne aussi » (p. 13) Il s’agit de s’économiser, même en pensée, de repousser aux extrémités de la conscience ce qu’elle ne veut pas voir, comme ces lettres qui attendent d’être lues et qui s’accumulent.

Le texte se construit autour de plusieurs points de vue, notamment celui de l’épouse qui s’offre une partie de chasse, après des années consacrées uniquement aux soins du mari blessé. Le héros de guerre et l’héroïne conjugale sont piégés par un lien qui pèse terriblement sur eux. Hélas, la parenthèse champêtre ne tiendra pas ses promesses. Les différentes narrations explorent finement la condition des domestiques et les libertés que prennent les maîtres. « Monsieur est haut placé / La soubrette qui se pend ne doit pas faire de tort » (p. 11) Mais finalement, toutes et tous sont confrontés à la douleur.

J’ai lu ce court roman en apnée, saisie d’angoisse face au drame imminent et inévitable. Le texte est admirablement écrit et m’a rappelé le tout aussi excellent roman de Nell Leyshon, La couleur du lait.

Roman de Christian Bobin.

Albain, petit garçon réservé, se lie d’amitié avec Geai, spectre en robe rouge pris dans les eaux noires du lac de Saint-Sixte. Qui est cette noyée et comment est-elle arrivée là, peu importe. Elle entretient un dialogue silencieux avec l’enfant qui, inévitablement, grandit. Après un accident de luge qui l’éloigne encore un peu plus du monde, Albain exerce différents métiers, lui qui n’aime que le violon et fait bâiller les gens. Il se découvre hors-la-loi, mais uniquement les nuits de pleine lune. Et toujours, Geai accompagne l’homme qui ne trouve pas de vraie compagnie parmi les vivants.

« Geai était morte depuis mille trois cent quarante-deux jours quand elle commença à sourire. » (p. 4) Rarement un incipit m’a autant saisie et ébranlé l’âme. Dès ces premiers mots, j’étais captive du conte tendre que Christian Bobin allait me raconter en moins de 90 pages. J’y ai retrouvé les thèmes chers à l’auteur : l’enfance gracieuse, les robes éclatantes, les humbles, la nature prodigue et immense. Dans ce texte où il ne parle pas directement de lui, le poète est tout entier présent, à chantourner les phrases pour en faire des miracles de beauté. J’ajoute précieusement ce petit roman à ma collection bobinesque et je sais déjà que j’y reviendrai, quand mon cœur lourd aura besoin d’ailes. Et je finis évidemment sur quelques merveilles extraites du livre.

« Le chagrin est une soupe au sel. Elle laisse l’estomac bien creux. » (p. 6)

« Être amoureux, c’est souvent l’être “vaguement” : le flou est propice aux états sentimentaux. » (p. 10)

« Mon Dieu, protégez-nous de ceux qui nous aiment. » (p. 20)

« On croit aimer des gens. En vrai, on aime des mondes. » (p. 71)

Roman de Laurine Roux.

Un seigneur cruel est assassiné par sa descendance en pleine bataille et l’enfant exulte d’avoir accompli une vengeance au nom de trois générations. « Avant toi, il y a eu des fautes. Avec toi, il y en aura. Il faudra réparer. » (p. 66) Tout commence des décennies plus tôt, après une exécution injuste qui dissimule un scandale, quand une femme doublement bafouée donne naissance à trois enfants, tous porteurs de la marque de leur géniteur. Deux d’entre eux lui sont arrachés et il ne lui reste qu’une innocente. Les années passent, Reine grandit dans le faste du château de Bure, trésor de sa mère et fierté de son père. Derrière les murs du monastère des Crots, Ephraïm est avide d’apprendre et de découvrir le monde. Dans la terrible forêt de Bénévent, Gala la sauvage se tient à l’écart du monde et essaie de protéger Mange-Ciel. La nature même des secrets étant d’être dévoilés, les triplés seront amenés à se retrouver et justice devra être faite pour punir les méfaits du père.

Rocailleux et impitoyable, ce roman m’a transportée dans ses âpres paysages. J’ai suivi les chemins disjoints des enfants de Gala avec appréhension et j’ai pleuré devant les sentiments interdits qui ne peuvent s’empêcher de palpiter. « Au plus fort de l’amour, les corps se mêlent si intensément qu’il demeure toujours trace de l’autre en soi, de soi en l’autre. » (p. 95) Cette lecture m’a saisi le cœur et l’esprit et m’a rappelé les textes de Clara Dupont-Monod et Carole Martinez.

Roman de Claire Mathot.

L’hiver encercle C… et rend ce village isolé encore plus solitaire et inaccessible. Et pourtant, un voyageur se présente juste avant la première neige. « Qui cela peut-il bien être ? / […] Est-ce important ? » (p. 8) L’homme a déjà vécu à C… et a quitté les lieux, des décennies plus tôt, laissant le souvenir d’un scandale et la douleur d’un cœur brisé. « Pourquoi es-tu revenu ? / […] Pourquoi es-tu resté ? » (p. 67) Le retour de cet étranger familier secoue la petite communauté, nourrit les animosités et réveille les rancœurs, notamment celle de l’Écrivain. Il n’y a que le Fossoyeur et la Jeune Serveuse qui trouvent dans cette présence un trésor, celui de l’Ancien Langage.

Dès les premiers mots, j’ai été happée par ce conte sombre et torturé. L’intrigue se déroule dans une époque que l’on comprend future, mais étrangement rétrograde. Les identités ont disparu, ne restent que l’Occupation dont chacun et chacune est chargé·e, avec le risque de la perdre à la proche Destitution. Bloqué par les glaces qui prennent le fleuve, le village devient prison, huis clos. Gare à ceux et celles qui voudraient s’en échapper ! « C… était une ronce […] dont les rejets ne cesseraient jamais de se multiplier, s’adaptant pour lier à eux chaque herbe folle. » (p. 132) Voilà une lecture fulgurante que je ne suis pas près d’oublier !

Roman de Laurent Gaudé

Après son rachat par GoldTex, la Grèce en faillite a disparu. « Le but de l’entreprise était-il d’offrir un paradis à un petit nombre en asservissant l’immense majorité des autres cilariés ? » (p. 80) La Grèce, c’est de là que vient Zem Sparak, policier de la zone 3 de Magnapole : son passé, il le porte comme un remord, lourd et impossible à oublier. Contraint de travailler avec Salia Malberg, policière de la zone 2, il enquête sur un meurtre qui pourrait être lié à du trafic d’Eternytox, ces prothèses qui allongent la durée de vie. Mais chaque indice dévoile une affaire plus sombre et plus dangereuse qu’un simple assassinat. Dans la période électorale qui opposent Kanaka et Barsok, deux ambitieux qui veulent encore plus de pouvoir, les tensions montent dans la zone 3 où vivent les laissés pour compte, tandis que BreakWalls, mouvement de résistance, multiplie ses actions. « Que les salauds tombent. / Je ferai de mon mieux […], je te le promets. » (p. 143)

De Laurent Gaudé, j’ai déjà profondément aimé La mort du roi Tsongor, Le soleil des Scorta et Pour seul cortège. Chien 51 est un roman noir très réussi, âpre, désespéré, très lucide sur les dérives d’un monde politico-technologique et capitaliste à l’extrême. « Cette ville, décidément, est un animal imbécile qui oublie tout ce qu’elle a été un jour. » (p. 35) On échappe de peu au cliché du duo entre un flic désabusé et meurtri et une jeune recrue qui a la gnaque. C’est hélas pour mieux tomber dans le trope de l’enquête qui est liée au passé d’un des héros. Et ça, vraiment, je ne peux plus l’encaisser ! Le personnage concerné avait déjà un arc narratif puissant, parfaitement développé : il n’avait pas besoin de cet artifice pour mériter son statut de protagoniste, et l’intrigue n’en avait pas besoin non plus pour être pertinente et passionnante à suivre. Je lirai tout de même la suite, Zem, parce que Laurent Gaudé est un conteur de grand talent.

Peu après ma lecture, j’ai vu l’adaptation cinématographique de Cédric Jimenez. Elle n’en conserve presque rien.

• Des personnages gardent leur nom, mais ont un rôle différent.
• Des personnages changent de nom, mais conservent la même ligne narrative.
• Des personnages indispensables ont disparu et d’autres sont ajoutés, sans servir à rien.
• La technologie centrale pour l’intrigue n’est PAS DU TOUT la même.
• Le film se passe à Paris.
• Des détails sans importance sont pourtant modifiés.
• La victime n’est pas la même et le mobile non plus.
• Il y a une love story entre les deux héros.
• Le décor reste vaguement futuriste, mais exit la profondeur politique, historique et sociologique.

Même prise en tant que film, en laissant de côté le fait qu’il s’agit d’une adaptation, l’œuvre n’est pas bonne ! C’est un mauvais polar à la française, un hybride raté de Minority Report, Les Misérables et 2001 : l’Odyssée de l’espace. Je ne prétends pas qu’une adaptation doit respecter à la lettre le matériau d’origine, loin de là : l’adaptation est une œuvre à part entière. Mais s’il s’agit de raconter une autre histoire, pourquoi conserver le même titre ? Chien 51 de Cédric Jimenez m’a volé 1 h 45 de ma vie…

Album jeunesse de Sarah Khoury.

Emporté par une plume rouge, Ciao arrive dans une immense forêt verte. Notre coquin lapin-ours, d’abord intimidé par les nouvelles créatures qu’il rencontre, se montre rapidement curieux de tout et de tous. « Je les trouve tous si étranges… mais peut-être qu’ici, c’est moi le plus bizarre ? » Chaque animal de la grande forêt est une surprise et Ciao est heureux de toutes ses découvertes. Il échappe candidement à de grands dangers, protégé par sans doute par son adorable aura de peluche. Mais vite, il est temps pour Ciao de rentrer et de retrouver les bras aimants de sa petite humaine.

À chaque nouvel album de Sarah Khoury, je replonge dans un univers débordant de tendresse. Les aventures de son petit héros doudou sont délicieuses, même pour une très grande enfant comme moi. Les couleurs explosent et saturent la page, dans un joyeux fouillis tropical, mais restent douces. J’aime que la dernière page présente le lexique illustré des animaux rencontrés pendant la lecture. Vais-je continuer à collectionner les livres de Sarah Khoury ? C’est une certitude !

Poésie de Florence Saint-Roch, illustré par Marie Riem.

Ce leporello poétique nous joue l’accordéon de l’amour et déploie sa fresque pour nous inviter à suivre le chemin du sentiment. « Te donner à parcourir le monde de mon cœur. » La déclaration se compose de petites phrases qui sont les innombrables touches de la peinture amoureuse. « Mon Autre tout trouvé : / ton visage surgi dans ma vie, / ta rencontre nécessaire / – une figure imposée. » La poétesse nous propose deux cents verbes qui font l’amour : libre à nous de les conjuguer au présent, au futur, au plus-que-parfait, à l’infini. « Non pas chacun pour soi / mais chacun pour l’Autre. »

Les illustrations mêlent une flore délicate, une faune douce et une cosmologie mystique, dans un style qui me rappelle des décors muraux slaves ou nordiques. Les bleus sont tendres et les rouges sont vibrants. « Où que je sois avec toi, je ne me perds pas. » L’ouvrage est une beauté à mettre au mur pour le voir à toute heure, mais qu’il est plus sage de ranger pour ne pas se brûler les yeux à son éclat. Et pour le plaisir de le déployer encore et encore, éventuellement dans le métro pour concurrencer les journaux tristes de nos congénères et semer des graines de poésie. Qui dont, si ce ne sont Les Venterniers, pouvait republier un si beau texte ?

Roman de Pauline Harmange.

Lors de la traditionnelle promenade dominicale en famille, la narratrice décide d’emprunter un chemin inexploré. La voilà dans la forêt, rapidement désorientée et assaillie d’angoisses légitimes. « C’était pour éviter de donner à mes parents la possibilité de m’abandonner qu’il me fallait à tout prix les retrouver. » (p. 32) Rejointe, ou plutôt guidée par un renard dans les méandres de ces espaces inconnus, la jeune fille avance en convoquant des souvenirs. Sur les pas du duo improbable, nous explorons ainsi la petite existence d’une humaine qui a déjà croisé de multiples prédateurs. « Il n’était pas très grand, mais il m’a quand même laissé l’impression d’une fatalité. Il était inévitable, toujours il me guettait. » (p. 60) À mesure des embûches semées par l’obscurité forestière, la presque femme retrouvera-t-elle son chemin, voire sa place dans le si grand monde ?

Peu de pages, des mots choisis, des phrases ciselées, et une fois encore, Pauline Harmange délivre une histoire puissante qui me parle au cœur et qui, à sa façon, le soigne. « Une femme seule dans une forêt. C’est trop de liberté, c’est presque obscène, qu’est-ce qu’elle a à faire entre les arbres et les fourrés ? La scène a quelque chose d’une chasse aux sorcières oubliées. J’ai rendez-vous avec l’occulte, il faut à tout prix m’empêcher. » (p. 51) Dans la forêt, lieu hautement symbolique des contes, l’autrice invite son héroïne et son lectorat à se confronter à l’inconnu et à faire confiance au changement. Le renard, c’est aussi un texte qui parle de libération et de découverte de soi. Bref, un roman initiatique parmi les meilleurs que j’ai lus.

Tome 1 : Bénigne à l’école magique

Roman de Blandine Butelle. Illustrations de Caly.

Les cours ont repris paisiblement à l’école magique, mais voilà que les potions transforment tout en citrouilles : les maisons, les meubles et même le professeur Toussaint ! La bave de crapaud a été polluée, ce qui dérègle tous les sorts. Pour Mme Feuilledure, l’intransigeante maire de la ville, c’est l’occasion rêver de se montrer encore plus despotique. « La magie est interdite, je répète, la magie est interdite. Toute personne qui lancera un sort ou utilisera une potion sera jetée en prison ! » (p. 27) L’école ne peut plus voler et Bénigne a bien du mal à mener l’enquête. Mais elle est aidée par Blox, son camarade extraterrestre qui lit dans les pensées, et par Mme Biblivora, la bibliothécaire qui trouve tous les livres dont on peut avoir besoin.

Les citrouilles, ça hurle HALLOWEEN pour moi, et c’est sans aucun doute ma fête préférée de l’année. J’aime les jolis monstres et me faire gentiment peur. J’ai dit et je maintiens : gentiment. Le gore et le sanguinolent, très peu pour moi (OK, sauf avec Stephen King…). Avec le deuxième volume des aventures de Bénigne, Blandine Butelle me ravit. Moi aussi, je veux un anniversaire dans l’espace et je veux essayer le footbalai ! Le troisième volume paraît en juin : je ne suis pas impatiente, je suis prête, dans les starting-blocks.

Roman de Blandine Butelle. Illustrations de Caly.

Cette fois, c’est fini : Bénigne est renvoyée de l’école humaine où elle était inscrite : la faute à un sort qui a encore mal tourné. Heureusement, ses mamans Solveig et Valentina obtiennent une place pour elle et son frère, Gentil, dans l’école magique. « L’établissement, mobile, se chargeait de venir les chercher chez eux chaque matin et de les ramener chaque soir. » (p. 19) La petite sorcière est dans un environnement parfait pour apprendre à maîtriser ses pouvoirs ! « Je pense que votre fille souffre d’un trouble du langage magique. Lorsque Bénigne lance des sorts, elle mélange certains mots, si bien qu’elle n’obtient pas le résultat espéré. » (p. 32) Dans l’école, un professeur est un vampire, un autre est un ours en peluche, et les élèves sont des zombies, des loups-garous et même des extraterrestres. Ça pourrait être un endroit de rêve, mais des disparitions inquiétantes se succèdent et une ancienne menace refait surface, prête à attiser les conflits entre les humains et les créatures magiques.

Ce résumé vous rappelle un peu ou beaucoup la saga du sorcier à la cicatrice ? C’est normal, mais c’est différent. Blandine Butelle propose une histoire inclusive à bien des niveaux, un merveilleux conte où le vivre-ensemble est une évidence. Ça fait un bien fou de questionner ce qui est érigé en normalité. « C’est pas facile d’être le seul humain dans une école de monstres, vous savez. » (p. 40) Ce n’est qu’en se plaçant du point de vue de l’autre qu’on peut comprendre et respecter sa différence. J’ai rencontré l’autrice dans un festival à Lens, où je présentais mon propre livre. En ouvrant son petit ouvrage au format manga, je suis tombée sur une folle prolifération de lapins, comme s’il fallait un argument supplémentaire pour me convaincre. J’ai acheté le tome 1 et le tome 2 et j’ai des dédicaces rien qu’à moi !

Ouvrage de Dominique Brisson, illustré par Loan Nguyen Than Lan.

J’en suis une… Je suis une gens qui rougit. Très vite, souvent, pour diverses raisons. La délicatesse de cette nouvelle publication des Venterniers ne pouvait que me toucher. Les illustrations présentent un parterre de spectateur·ices : devant cette foule assise, pas toujours immobile, une scène où se jouent les mille et une situations qui enflamment les joues.

Le mieux, encore, pour parler de ce magnifique petit opus, c’est de lui laisser les derniers mots.

« Les gens qui rougissent ont le coquelicot à fleur de peau. »

« Les gens qui rougissent ont le courage de l’incendie. »

« Les gens qui rougissent broient parfois du noir. »

« Les gens qui rougissent le font aussi par plaisir. »

Compilation de bandes dessinées de Nicoby.

Invité en résidence, un peu par hasard, à Ouessant, Nicoby s’installe dans l’ancien sémaphore de l’île, au pied du phare du Créac’h. C’est parti pour plusieurs semaines à l’écart du monde et pour un rééquilibrage alimentaire un peu forcé. « Ici, la vie est dure, la nature est hostile et […] on mérite bien un peu de réconfort ! Une fraise Tagada, par exemple. T’en veux une ? » (p. 27) Les premiers jours sont difficiles, au point que Nicoby est persuadé d’entendre les moutons lui parler. Et à son corps défendant, il se pourrait qu’il ait initié une partouze de lapins à l’ombre du phare…

Le dessinateur se glisse dans une existence plus lente, moins encombrée, sans sollicitations incessantes, mais finalement très riche. L’humour déborde de chaque case, avec pas mal d’autodérision et une vraie tendresse pour l’autre. « On regarde les gens qui vont descendre du bateau. Les touristes ! C’est la principale occupation sur l’île. » (p. 64) Cette lecture est rapide, simple et particulièrement réjouissante. Elle me donne surtout furieusement envie de retourner en Bretagne, le deuxième pays où mon cœur est chez lui.

Roman de Juan José Saer.

Le narrateur est un vieillard qui, à la lueur d’une bougie et aussi vite que sa plume le lui permet, raconte l’extraordinaire rencontre qui a bouleversé le cours de sa vie. Il écrit pour témoigner et laisser un dernier message, avant que la mort ne le cueille. « Le souvenir d’un fait n’est pas une preuve suffisante de son avènement véritable. » (p. 23) Orphelin aventureux, il s’est embarqué sur un bateau vers les Indes. À peine adulte, alors que l’équipage descendu à terre s’est fait massacrer, lui seul a été épargné par une tribu d’Indiens qui l’a emportée loin dans ses terres. Pendant dix ans, le jeune Européen a partagé le quotidien globalement paisible des autochtones, parfois traversés d’élans exaltés, sauvages et lubriques. Libéré et revenu en Europe, l’homme n’a eu de cesse de raconter son histoire et de tenter de comprendre l’étrange société dans laquelle il a vécu. « Ils voulaient que de leur passage à travers ce mirage restât un témoin et un survivant qui fût, à la face du monde, leur narrateur. » (p. 106)

En quelque cent pages, l’auteur déploie une utopie pacifique qui dérange et interroge sur le caractère incontrôlable des passions. Son personnage, déraciné et coupé de tout ce qui était son monde, n’a d’autre choix que de s’immerger entièrement dans une nouvelle culture. « Les réponses les plus appropriées que nous pouvons donner sont celles que l’on attend de nous. » (p. 86) Ce faisant, il ne peut pas la juger : en la vivant de l’intérieur et en y prenant part, il renaît à l’autre. Ce roman reprend et détourne les codes littéraires du 18^e siècle, avec les voyages en terre inconnue et les aventures picaresques. L’ancêtre est un texte social, écologique, humaniste et éminemment philosophique. Pas de manichéisme entre bon sauvage et barbare, mais une vision lucide et bienveillante de l’humain. Voilà une œuvre puissante et percutante.

Roman de Joan Samson.

Chez les Moore, on cultive la même terre de père en fils. John et Mim sont heureux avec leur petite Hildie et la vieille Ma, au milieu d’un bric-à-brac rassurant. « C’était une maison qui avait été habitée par une même famille pendant des générations, et des trésors de diverses époques en encombraient chaque surface. » (p. 11) Quand Perly Dunsmore, priseur, s’établit à Harlowe, c’est l’occasion de faire un peu de vide pour alimenter les enchères qui bénéficieront à la petite police locale. Après tout, les touristes venant de Boston et d’ailleurs adorent ces vieilleries pour décorer leurs maisons citadines sans âme. Mais insidieusement, les dons ne sont plus volontaires et deviennent obligatoires : quiconque s’y soustrait risque gros. « Tu essaies de me dire que c’est futé de donner ce qui m’appartient ? » (p. 60) Entouré des nombreux policiers engagés grâce aux fruits des enchères, Perly raquette les fermes chaque semaine. Une fois dépossédées du superflu, les familles n’ont plus que l’essentiel, et cela est aussi convoité. Il se dit même que Perly mettrait aux enchères des articles invendables…

Le grand final du roman, tonitruant, secoue la machine infernale qui tenait la ville muette. « Tout ce que j’ai fait, vous m’avez laissé le faire. » (p. 214) Avant cela, l’angoisse qui étreint progressivement et irrémédiablement la famille Moore se communique au lectorat. La soif insatiable de possessions de Perly Dunsmore est terrifiante. « Le fait est que dans ce monde, il faut payer pour avoir ce qu’on veut. » (p. 134) Pour une fois, je trouve le titre français meilleur que l’original (The Auctionner) : il dit tout du drame social et moral qui se noue dans ce petit paradis du New Hampshire, lentement soumis par un priseur aux airs de prédicateur exalté. « Il a cette marotte à propos des fermes, de l’eau du puits, du bois pour le feu et de l’air pur. Pour lui, tout ça c’est pas séparable d’avec les valeurs chrétiennes. » (p. 15) Mais on est en Amérique : les valeurs chrétiennes reculent toujours devant les violences policières et le libéralisme. Écrit en 1976, ce roman n’a rien perdu de sa puissance. Encore une pépite dénichée par les éditions Monsieur Toussaint Louverture !